Tiene noviembre esos días blancos y grises
esa crueldad de la indiferencia
esa expectación por el paso del tiempo
Noviembre es el agujero que queda tras la pérdida
es esa herida que nunca cierra
y duele cuando va a llover.
Y, aun así,
en mi viaje de vuelta,
me reconcilio con él.
Con su viento frío que se lleva
fragmentos de mi vida.
Noviembre es
Y nosotros somos.
A veces te golpea
el otoño con su lluvia y sus nubes
Y de pronto un rayo de sol
cubre de oro la vida
Sigue una lucha que nadie pidió
palpita el corazón
es un impulso
es un reflejo
al otoño le sigue el invierno
y en algún momento florecerá de nuevo
Si vuelve la tierra a levantarse
a coronarse este horizonte
en un nuevo amanecer
Si vuelve la piel a ser inmaculada
se borran las cicatrices
y se desvanece la Historia
podré, quizás,
dejar de perseguir fantasmas
dejar de gritar por este pozo
de buscar las grietas de todo
de rastrear los hilos de luz.
Esta oscuridad perfora mis oídos
hiere los ojos,
engullendo los sentidos.
No puedo salir,
me ahogo.
La vida no es como me habían prometido.
Vivo allí y aquí
La realidad es solo un concepto que existe tras esta débil línea divisoria.
El límite de las pestañas.
Aquí y allí soy yo.
Lo que es
Lo que nunca será
Un destello de lo que podría ser.
Vivo aquí y allí.
Vidas incompatibles.
Elijo ver el mundo de una forma
y a veces se crea una grieta
un abismo insalvable.
No tengo alas para poder volar,
las dejé al otro lado.
Las flores del cerezo
renacen cada año
está escrito en su ADN
no pueden parar de vivir y de morir.
No se plantean su naturaleza
ni se desaniman por saber
que sus flores son efímeras.
Las flores del cerezo
persisten
insisten
no cejan en su intento
Hasta explosionar un día cualquiera.
Quiero ser flor de cerezo
y volver, una vez más, a lo que fui
a lo que sé que puedo ser
que soy.