Hay una llama aquí dentro
que duerme y despierta
con el paso de los años.
Hay una flecha y un trueno.
Hay un grito y un abismo
y una historia que siempre empieza.
Arriba y abajo
Abajo y arriba
Se reavivan los incendios.
Los pies saben el camino.
Da igual cuantas cadenas y golpes después,
el fuego no se olvida
el fuego no se pierde.
Somos la herencia de Prometeo.
Los pies saben el camino.
Estos años de silencio
huyendo de mí misma
de lo que fui
de lo que soy
En un sueño de verano
que me proteja del sol
del frío del invierno
de las tormentas de abril
Que no pase el tiempo
para que yo no tenga que ser yo
Y enfrentarme a este fracaso
que me devuelve el reflejo.
La humillación de la derrota
en lugar de una nueva lucha.
Esa ha sido mi huida.
Una mortaja amarga
y segura.
Quizás toque
una vez más
una última vez
como todas las anteriores
demostrarme a mí misma que yace bajo la piel
e inmolarme en el sol
y decir que vuelo
durante la caída.