Tiene noviembre esos días blancos y grises
esa crueldad de la indiferencia
esa expectación por el paso del tiempo
Noviembre es el agujero que queda tras la pérdida
es esa herida que nunca cierra
y duele cuando va a llover.
Y, aun así,
en mi viaje de vuelta,
me reconcilio con él.
Con su viento frío que se lleva
fragmentos de mi vida.
Noviembre es
Y nosotros somos.