Noviembre

Tiene noviembre esos días blancos y grises 

esa crueldad de la indiferencia

esa expectación por el paso del tiempo

Noviembre es el agujero que queda tras la pérdida 

es esa herida que nunca cierra

y duele cuando va a llover.

Y, aun así, 

en mi viaje de vuelta, 

me reconcilio con él. 

Con su viento frío que se lleva

fragmentos de mi vida.

Noviembre es

Y nosotros somos.