Cenizas

¿Sabes de lo que hablo cuando te digo que no nieva,
que son cenizas?

Es la lluvia de las llamas, los charcos grises.
Sabes de lo que hablo.
El invierno es mentira, sólo están quemando los restos del verano.

Otros lados

Sueñas, y te das cuenta de que crecer es saber que el amor no volverá a tomar la forma de antaño.
Porque la tú de entonces ya no está,
que solo se presenta en sueños,
enamorada hasta los huesos.
Para recordarte según las ideas platónicas,
donde existes, hasta que dejas de hacerlo.

Quizás al valle de los avasallados se entre por la puerta del sueño.
Y quizás deba ser así, para poder seguir viviendo, sabiendo que no nos perdemos nuestra vida.
Que esas tonterías que pensamos, son tonterías aquí;
y realidades en otros lados.

Es ida

Le tomo el pulso y está muy débil.
Tiembla como lo hacen los copos den nieve al caer,
cuando son escasos, y el viento indeciso
los arrastra para que no toquen el suelo.
Entonces,
ella es el viento,
y el asfalto cálido;
que no es que esté caliente,
es la odiosa comparación del hielo del cielo.
Tiembla, porque es viento y tierra.
Se está deshaciendo.
Por eso le tomo el pulso y está muy débil,
porque sus latidos se escapan,
se hacen viento.

Como los pájaros aquellos,
tan pequeños,
que volaban agitando sus alitas.
Ellos también parecía que temblaban,
también querían dejar de ser tierra
para hacerse aire
y poder mover la nieve a su antojo.

Inefable

Son los gritos bajo la tierra,
son los arañazos de las entrañas;
de dentro a fuera.

Es la mente que vuela alto,
tan alto que se aleja del cuerpo,
que nadie alcanza el pensamiento.

Es el sueño colectivo
que nunca haremos realidad

Que estamos muy despiertos,
muy vivos.
Somos los esclavos condenados.