Fuego

 No conoce aún la magia del otoño

pero tiene en los ojos su luz dorada

y sabe de los árboles perennes 

y los atardeceres exangües.

Mira en el buzón todos los días

domingos y festivos

mañanas o madrugadas

no porque espere ninguna carta

sino por crear rituales.

Se duerme si le tocas la cabeza,

sonríe cuando baila

y viaja lejos cuando piensa.

Tiene un pasado de huertas y martillos.

Fue criado por un roble y en lugar de libros,

tenía un carnet. 

Hace música con lo que toca

descubrió el baile en mitad de la noche

y se salvó de la madrugada helada.

Ahora es pirata,

se sabe todas las canciones

y tiene las manos cálidas.

Nunca se enfada

igual que su fuego,

por mucho que sople el viento,

nunca se apaga.