Un hacha

golpea

golpea

golpea

golpea

parte el hueso

divide la carne

y clava

en lo más profundo

una idea

un sentimiento

una promesa terrorífica

hay cristales

en la oscuridad

vienen de algún sitio

de un sueño estival

de una esperanza

vana.

noto el agua en la cintura

y las grietas del dique

anunciando su llegada

puedo sentirlo en el abismo

que está lleno de este sentimiento

siento la ausencia

no siento 

nada

cristales rotos y una tarde 

a las puertas de noviembre 

en un día se ha sembrado y germinado

la misma idea de siempre 

solo tengo

un cosquilleo donde debieran estar

las entrañas

y todo lo demás 

nada

El ruido

de un hacha

un hacha

un hacha

que golpea 

golpea

golpea

golpea

y siembra una certeza

una promesa

de abismo 

de noche 

descansar 

y que me lleven con ellos

el silencio y la sombra

que me saquen de aquí

donde solo queda

el eco de un grito 

que nunca cesa

nada

cosmos

Un sol blanco

oculto bajo mil hojas de nubes

nos sigue con la mirada atenta.

***

soy estos bosques

soy este cielo, del tono más claro de gris

soy el horizonte por el que se derrama la

niebla

soy el mar que me he asomado a mirar

y el espacio minúsculo que habita 

debajo de una piedra

en la madrugada

o en un silencio. 

soy parte de todo y estoy delimitada

apenas por estas débiles barreras

que se confunden en la luz vespertina

y desdibujan el miedo para volverlo a 

escribir cada mañana. 

soy parte del domingo

gris y lluvioso

de octubre o de abril

parte del domingo 

radiante y tranquilo

de junio o septiembre.

hay un secreto en la luz

escondido en las sombras blancas

al final del pasillo de la infinitud

espera en calma una verdad

y, no importa lo lejos que esté, 

soy parte de ella también.

Dos ríos

"A mí ya no me podéis cambiar. 

Yo he nacido poeta y artista 

como el que nace cojo, 

como el que nace ciego, 

como el que nace guapo. 

Dejadme las alas en su sitio, 

que yo os respondo que volaré bien."

Algunas cosas son;

desde sus orígenes

o quizás incluso antes.

Como átomos que tienen su pertenencia

incluso cuando están diseminados por el universo.

Fueron y serán

aunque ahora hayan cambiado

habiten otra vida

y tengan otra forma.

Tú y yo somos;

quizás nos hemos encontrado

tras años de viajar por el desierto.

Quizás éramos 

desde nuestros orígenes

o incluso antes.

Por eso nunca se ha podido cambiar,

como el que nace artista,

hay un impulso invisible,

recóndito,

latente. 

Como el agua del río

que recorre los cimientos de nuestro hogar,

llevamos un río imparable

que desemboca en este mar

donde chocamos,

convergemos, 

nos abrazamos y crecemos.

Hay cosas que ya no se pueden cambiar,

cosas que posiblemente no hayan podido cambiarse nunca.

A veces se nace así,

y pasase lo que pasase,

este era el lugar al que debíamos llegar.

espejos

¿Sigo siendo yo,

bajo este reflejo cambiante?

Si se difumina mi reflejo, 

la persona que soy 

¿Sigo siendo yo?

¿Qué yace 

bajo la superficie de un mar en calma?

¿Qué acecha

bajo los charcos de plata

en el asfalto oscuro?

En el silencio de la noche

cubierto de sombras azules

habita una calma fría

un espacio infinito

un abismo.

Miedos conocidos,

como viejos amigos,

palpitan lentamente

con sus respiraciones cansadas.

Me cubre un sudario de agua helada

como niebla sobre la hierba,

escarcha sobre el cristal.

Otoños

Un Sísifo feliz

un océano en calma

un sentimiento de día.

Eso es la vida.

De la noche más oscura

a las mañanas de paz.

Trenes de castañas y soles blancos de otoño.

Magia en días cortos.

Luces doradas.

La segunda persona más interesante del mundo

Una tarde de invierno

de esas en las que la noche lo inunda todo

y las luces ámbar de las farolas 

se derraman sobre todos aquellos que luchan

contra el frío y la oscuridad

contra los síntomas vespertinos

de los primeros días del año.

Sofás viejos, hundidos,

nos juntan el uno al otro

hablamos de Lou Ferrigno

o cantamos un cumpleaños feliz

cuando apagan las luces

y esperamos las velas.

Tus abrigos de invierno

y las excusas para quedarse.

Una respuesta cada dos días

cinco edamames.

Películas de Gaspar Noe;

la persona más interesante del mundo es un saxofonista,

y su mujer es la persona que más sabe de Aristóteles.

Hacen pan y chistes.

Vuelve la luz,

no han traído tarta ni velas,

aunque seguro que en algún sitio alguien cumple años.

 

Luz

El sol de otoño con sus rayos oblicuos y sus tardes áureas

Un mar en calma, unos remos que se mecen

sobre un infinito cristalino

y la paz del susurro de las olas

de las sábanas

de los pies sobre la madera.

Somos un semáforo un septiembre

y un concierto de verano

y un bar de invierno

y amaneceres de primavera.

Hogueras de San Juan

verbenas centenarias

fuego, llamaradas,

estrellas fugitivas,

manos cálidas

y reírse a carcajadas

antes de dormir

cada madrugada.

Somos

superstición y ciencia

arte

sacro y profano

letras y ciencias

elementos cuánticos

parte de un todo que desborda

luz .

Ciclos lunares

Un ejército de Lisístratas quebradas

de Casandras y Ofelias

Cada una con su historia bordada

en los jirones que han quedado

sobre sus cuerpos de trapo,

usados.

Legiones de mártires

posan sus manos 

sobre el abismo

de sus cavidades torácicas,

pechos saqueados.

Las que se quedaron

no sueñan, no sueñan,

no respiran siquiera,

apenas  se mueven.

Envidian a la mujer de Lot,

quisieran encontrar el valor

de volverse, 

mirar desafiantes a los ojos de Dios,

y convertirse en estatua de sal.

Las que huyeron

arrastran al viento,

enredadas en el pelo,

pieza de puzles que no encajan.

Una nomenclatura agotada.

La ropa húmeda y pesada

del lodo negro, de los gritos

o silencios

de las ruedas de tortura infinitas y oscuras

de los ciclos de la luna 

cuya miel es siempre amarga.

Todas tienen en común

una historia a trompicones,

la voz que les falta

para ponerle nombre

a sus años de tierra

sobre sus cuerpos aún tiernos.

Todas tienen en común 

una historia bajo la piel

y fuego en su lengua silenciada,

un manual que no refleja

su viaje de ida y vuelta

por las dunas del desierto.

Todo son veranos

Todo son veranos,

al fin y al cabo;

menos el invierno,

donde nos encontramos. 

El primer verano,

el verano del deshielo

con sus prunus y sus flores del cerezo

valientes y efímeras.

El verano conocido,

el del sol y la música

de las noches cálidas,

tardes eternas de sol radiante y

conciertos bajo luces

azules y blancas.

El último verano,

al final de todos los veranos,

la estación de la magia

y del sol oblicuo y dorado.

Un verano final, 

pero un verano al fin y al cabo.

Todo son veranos,

menos el invierno.

Y por eso nos juntamos

en el lugar en el que empieza el frío

para llenarnos de luz las pestañas

y abrazarnos en las lentas madrugadas.

Somos el fuego que arde,

la llama avivada,

el destello de una hoguera,

el recuerdo de todos los veranos.

Todo son veranos,

al fin y al cabo.