Encendiendo un cigarrillo se sorprende de sí misma, y sonríe, egocéntrica.
¿Cuándo volvió a fumar?¿Cuándo lo dejó?¿Fumaba antes?
Sonríe, jodidamente feliz.
Son las diez, y no anochece. Son las diez, y nadie viene, ni vendrá.
Libertad para escribir, libertad para llorar, y, por qué no, libertad para follar.
Llamo a mis amigos alcohólicos, y les digo: Hey, chica, he empezado a fumar, vamos a pasar horas en una librería buscando el libro.
Admítelo, sabes que ESTO es arte.
2 comentarios:
Te echaba de menos. Tu dolor alimenta mis miedos, y tu herida me escuece sin saber muy bien por qué. Me veo en tus ojos brillantes. Me leo en tus letras arrancadas de la carne tierna. Te echaba de menos. Como duele, verdad? Somos débiles. Estúpidamente débiles.
Un día pasará. Aun sin quererlo.
"Dia de difuntos
Te perdí entre el ruido, entre la espuma de aquella ola golpeada del viejo dique, muerte de ilusiones ya olvidadas. Te perdí entre el gusto retorcido de aquel cielo, mar de otro tiempo, quizá de ahora, o de siempre. Te perdí en la bruma fría de la mañana, en la lágrima horadada de promesas. Te perdí entre blanco y negros. Te fuiste borrando. Esparciendo. Ya no eres tú. Ya no eres. Aprendiste a olvidarte en mi memoria. Hasta mañana, Noche."
Sabes qué? A veces, cuando la noche se hace fría, aun la echo de menos. Maldito verbo. Echar de menos.
Tús palabras son arte, fumar es arte, todo lo que vivas, respires y experimentes contiene arte, Existir o mal vivir ya es arte.
¿Ahora como podria definir un pez el oceano si vive dentro de el?
Solo hasta que sale del agua y por un instante siente el ahogo, entiende que existe algo mas alla que su oceano.
Un beso anicotinado a tus pulmones!
Ángel ^^
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