Piel nueva

Despierta, el sol entrando por la ventana.

Giras tu cuerpo entre las sábanas, y te da un beso.

Todo está bien. Puedes volver a dormir.

Te das la vuelta. Sonriendo.

Quizás en sueños.

Y, si pudieses parar el tiempo y pintar con colores el sentimiento de tu pecho, probablemente te anegaría el llanto. De esas lágrimas cálidas.

No tienes nada que envidiarle a nadie en el mundo.

No te falta nada; a pesar de todo lo que te falta.

Como la piel nueva, la de la cicatriz, más blanca, más suave, más pura.

Y entonces no hay que disimular con parches o tiritas.

Ni gasas que acaban manchadas de sangre.

Tocas tu nueva piel, sonríes.

Y vuelves a dormir.

Sabes que, al despertar, seguirá ahí.