A tiro de piedra

Me asomo a la ventana.

Joder... seguro que esa caída me mataría.

Y no me asusta demasiado pensar así.

(Haciendo las maletas)

Some stupid boys III.

{Hann-chan~           [relaxed!!??] dice:

"Xk duerms n l suelo n lo se xo m gstaria acrt cmpañia y+ despues d sta noxxe... al principio a stad bien en el local xo luego.. a sido la mitica fiesta q dkae cn l tiempo, yo a ls12:00 ya staba pensando n la cma yme as dado envidia.. no la e podid dsfrutr y tmpco staba cn l anim dmasiad alto..xo se pasará ad+ tu siempre m animas^^ aer si ns vmos poronto!cuitat! 1 bso...^^" Enviado por Iñigo [patas] el 08-jun-2008 a las 2:24 am

. . .

Te odio. Te odio, te odio, te odio. [...]  …he vuelto a saber demasiado.}   

08 de junio del 2008.

ó 09 de junio del 2008... ya no lo recuerdo, fue una noche larga.

Some stupid boys II.

Deja caer el vaso al suelo; dirá que ha sido sin querer... pero lo deja caer.

Mira a su alrededor, mucha gente la mira, de la cabeza a los pies, donde se ha derramado toda la bebida.

Piensa en cual escogería para su venganza, cual le haría feliz, cuál le contaría las mentiras más bonitas... Piensa en ellos como un colectivo individual.

Los echa de menos, y está enfadada. Pero sobre todo los echa de menos.

Ha escuchado muchas historias, las ha leído, por eso deja caer el vaso, y todos la miran. Poco importa qué estarán pensando, la miran, y con eso le es suficiente para no pensar que se ha puesto guapa (una vez más) para nadie. 

Amenaza con caer, sólo porque le gusta que la cojan... le gusta el vuelo de su falda, sus pies sintiéndose ligeros.

Y el abismo ofrece todo eso.

Amenaza con caer, como "cayó" el vaso, y ahora todos la miran, y ella los mira, a todos los chicos estúpidos que no pueden escuchar sus latidos, burbujeantes, tristes, enfadados... 

Y tiene ganas de llorar por tercera vez en la noche.

Some stupid boys.

"Mira, se ha roto."

Observa. Pues sí, se ha roto. 

Carne Viva

"Cuando apenas sabía lo que era un libro, y mucho menos de lo que eran capaces estos, recuerdo que mi tía me dijo que lo primero que debía escribirse era el final; y desde entonces son pocas las novelas que pueden hacerme aguantar hasta la última página sin haber echado una previa ojeada a las cuatro líneas finales... me gustaba -y me sigue gustando- esa sensación de no comprender nada, una idea que va cobrando sentido alimentándose de conjeturas a lo largo de los capítulos, pasando de sospecha a certeza justo un instante antes que el resto de los lectores que hayan seguido el orden de lectura convencional. 

Bien, por ello, no empezaré mi historia desde el final, no querría comenzar nuestra relación molestando a aquellos que odian los adelantos. Sin embargo, y esta es mi opinión personal como curiosa, y no como ente literario, os incito a deslizaros furtivamente a las ultimas páginas, a la última línea... a mirarla casi en secreto; leerla, incomprensible, y regresar a este punto, de nuevo, con las ansias de saber qué se esconde entre el comienzo y el final que acabáis de descubrir, no de sentir..."

Todo el mundo falla. 

Y mis fallos son un rosario con espinas,

que se clava en el alma.

Se clava.

Genética de margaritas

Quería acabar el libro antes de que la nueva edad comenzara a parecerme demasiado lejana. Y, tratándose de Nothomb, aquella era una condición que no me costaría cumplir.
Quise dar por concluída mi labor antes de volver a casa, y por ello, duplicando mi tiempo de vuelta, leí mientras caminaba, dando gracias al cielo por no morir atropellada.
Como con cada libro de Nothomb, leí la última línea, que por costumbre ya había leído antes incluso de empezar el libro, lo cerré casi con solemnidad y esperé a subir las escaleras, a la densidad de mi habitación y mi música para permitirme llorar por, de nuevo, una historia que no era la mía.


"-Te quiero.
La pregunta es, ¿me quieres tú a mí?"

Sí, que siempre he sabido leer el pensamiento, dime tú, si te repondo que no, ¿qué haras?





¿Qué quieres que diga, que nunca has luchado por mí porque yo quise que nunca tuvieses que sufrir... nunca hacerte sufrir? Y resulta que esto es lo que me mata. Que no sé por donde empezar. Y tú no puedes luchar y ponerme de causa.

.dereferencia

No existe la nada si no hay punto de referencia.

The best boat of the sea...

Nunca fui la dulce niña de tus ojos...





Con las cartas sobre la mesa, el pueblo duerme, y, compinchada, hago trampas.
Tú haces de loco y yo de puta, para repartir amor a piernas abiertas, a muslos sedosos, cuando no miras, cuando mueres y revives diciendo que todo anda bien.
El asesino, Jack, promete pagarme bien, promete amarme, sacarme a bailar todos los domingos y sexo cada martes. El policia baila bajo los focos de una discoteca y yo aprovecho para fugarme.
Tu mientras tanto matas, guiñas y lames, cumpliendo todos los papeles para que nadie te diga que no actuaste...

Tu haces de loco, yo de puta.
El policía se emborracha porque toca y el asesino me insta a fundirme entre el humo del tabaco.





..ni la mejor barca del mar.

StormSex

Hoy ha vuelto a pasar.
El cielo ardía, y yo he renacido.
El aire, espeso, erizaba las nubes con la electricidad de la tormenta.
Y yo estaba viva.
El móvil no sonaba, el sol golpeaba en los cristales
y el chocolate estaba rancio.

Había una cantante de ópera entre la hierba,
un pianista alcohólico tocando la armónica
y planes de futuro no muy lejano,
como el de las películas.
Hoy ha vuelto a pasar,
se ha roto la red, el lapso temporal, el aislamiento.
He respirado, con la aspereza de la primera vez,
con la embestida del arrancar de los engranajes.

Embestidas, jadeos y lágrimas y saliva.
La vida es sexo, pero sexo del de tormenta de verano.

A quien no le guste la foto se jode, así fueron mis comienzos, en un sofá, Queer as Folk, una historia.

Return to paradise

Apuró el café por el que, más tarde, sentiría remordimientos. 

Tampoco le importaba demasiado, no en esos momentos en los que el culto al domingo era primario. 

Delante de la pantalla del ordenador dejó la mente en blanco y, después, uno a uno, empezó a repasar todos los asuntos de cierta relevancia en su vida; le gustaba hacer eso, poner las cosas en orden. 

Tecleo recordando, esperando. Esperando que echarte de menos me esté matando, porque sino lo estará haciendo el no añorarte. Esperando que en la fecha señalada todo falle... Despidiendo unos años que, para que engañarme, podrían haber sido mejor.

Toca un nuevo mejor ciclo, de ése de medidas y desfases. 

De volver a sentir, porque me pudro y no encuentro príncipes de pelo azul que se marchen a parís y me dejen para mí una habitación llena de vestidos que huelan a él.

Horas intempestivas

- ¿Qué horas son estas de llamar?

El joven miró el reloj por primera vez desde que emprendió el viaje.

- Las doce y diez, señora.

- Es tarde, la casa duerme, vuelve mañana.

- Creí que siempre estaban abiertas las puertas del infierno...

- Sí, de lunes a viernes del alba al anochecer. V-u-e-l-v-e m-a-ñ-a-n-a.

**¿Y qué quieres que diga? Si abro la boca y se me escapan los pecados**

Poesía de posos del café.

Labios y piel.

Piedra y arena.

Agua.

Viento y lenguas de tormenta,

olas contra el azul.

Luna extendiendo sus dedos,

sol besando los párpados.