Podemos elegir.

Deep

En el reflejo 

de estas aguas

existe una verdad triste y profunda 

una paz silenciosa y fría 

un diciembre de luces

y esta cabeza que descansa 

entre dos palabras.

Todos tenemos miedo

Todos estamos un poco solos

Pero no a todo el mundo le alcanza esta luz

del sol que siempre está presente

de las estrellas que cumplen deseos

Todos estamos un poco asustados

Todos lloramos algunas noches 

Y la vida simplemente sigue 

En el reflejo de estas aguas

un  secreto inefable me devuelve la mirada

No sé si mis recuerdos existieron

o son emociones recién forjadas 

Noviembre

Tiene noviembre esos días blancos y grises 

esa crueldad de la indiferencia

esa expectación por el paso del tiempo

Noviembre es el agujero que queda tras la pérdida 

es esa herida que nunca cierra

y duele cuando va a llover.

Y, aun así, 

en mi viaje de vuelta, 

me reconcilio con él. 

Con su viento frío que se lleva

fragmentos de mi vida.

Noviembre es

Y nosotros somos. 

Romper la soledad 

El olor de las hojas secas del castaño

Una ficción que late bajo la piel

Sentimientos sintéticos 

Todos ellos

Todo vuelve

Y todo vuelve a irse

El ciclo que no se rompe

Que solo engulle 

Y vive

Un impulso

 A veces te golpea

el otoño con su lluvia y sus nubes

Y de pronto un rayo de sol

cubre de oro la vida

Sigue una lucha que nadie pidió

palpita el corazón

es un impulso

es un reflejo

al otoño le sigue el invierno

y en algún momento florecerá de nuevo

Si vuelve la tierra a levantarse

a coronarse este horizonte 

en un nuevo amanecer 

Si vuelve la piel a ser inmaculada

se borran las cicatrices

y se desvanece la Historia

podré, quizás,

dejar de perseguir fantasmas

dejar de gritar por este pozo

de buscar las grietas de todo

de rastrear los hilos de luz.

Esta oscuridad perfora mis oídos

hiere los ojos,

engullendo los sentidos.

No puedo salir,

me ahogo.

La vida no es como me habían prometido.

Aquí y allí

 Vivo allí y aquí

La realidad es solo un concepto que existe tras esta débil línea divisoria.

El límite de las pestañas.

Aquí y allí soy yo.

Lo que es

Lo que nunca será

Un destello de lo que podría ser.

Vivo aquí y allí.

Vidas incompatibles.

Elijo ver el mundo de una forma

y a veces se crea una grieta

un abismo insalvable.

No tengo alas para poder volar,

las dejé al otro lado.

Cerezo

Las flores del cerezo

renacen cada año

está escrito en su ADN

no pueden parar de vivir y de morir.

No se plantean su naturaleza

ni se desaniman por saber 

que sus flores son efímeras. 

Las flores del cerezo

persisten

insisten

no cejan en su intento

Hasta explosionar un día cualquiera.

Quiero ser flor de cerezo 

y volver, una vez más, a lo que fui

a lo que sé que puedo ser

que soy.

Esta paz

Me ha traído 

la vida con sus golpes

los años con su peso

una paz que creía perdida

una cálida tarde de agosto

el fantasma de un padre,

su recuerdo.

Sigue drenando este agujero

y abierto en dos

el pecho

pero está esta paz

de haber visto la luz

y no poder olvidarla jamás. 

A veces

sigo sintiendo que me muero

pero puedo vivir con ello.

Esta mañana fría de verano

El mundo está frío y en calma

despierta el día

rompiendo levemente el silencio.

Solo existo yo

y esta mañana fría de verano

esta luz blanca y azul.

Podría vivir siempre

de estos momentos de paz

en el tiempo congelado 

Solo existo yo

y esta mañana fría de verano.

un fantasma de las tierras de la luna

Hoy he soñado
con un viejo amigo;
era feliz.

He despertado
queriendo que a veces
los sueños sean premoniciones.

Pero cuando lo he buscado
no estaba.
Han pasado años,
ya no existe.

De sus tierras de la luna queda
un camino sin final
y silencio, eco.


Espero que sea
porque el sueño era cierto.

Que la gente
se diluye
se borra
de mi pasado
se escapa de mi presente

Y aparece como
recuerdos
fantasmales y felices
en mis sueños.


La vida les va bien


por eso ya no podemos vernos.

Ya no llevamos el fuego

Quedan rescoldos de mi fuego
Cenizas
Que se enfrían y dispersan.

Si es que alguna vez existió
La hoguera que recuerdo

O fue quizás
Solo un sueño

La memoria del calor.

No reconozco
A la extraña del espejo
Está triste y enfadada
No le cabe en el pecho
Más que miedo y derrota

Está cansada del rechazo
De perder y perder

No soy yo
Yo ya estoy muerta.

¿Se acordarán de mí las personas que se fueron?
¿Podrían reconocerme
Si nos encontrásemos
En el cielo?

Si es que existe
Un cielo.

Me corono de escombros
Sigo caminando
Hasta que llegue mi turno
De besar la tierra seca
Y agrietada.

Solo quiero descansar
La cabeza entre dos palabras.

Volver a sentir,
En sueños,
Las llamas crepitar.

Un espasmo

Es un espasmo que me agarra a la vida
Un árbol floreciendo
O un cielo azul oscuro.

Es como el miedo a abrir los ojos bajo el agua
Quiero ver el mundo
Y temo descubrir que estoy ciega.

Mi cuerpo tiene memoria
Y recuerda estar vivo.

Alguien recuerda al menos.

Y luego, por dentro,
En los huecos que ya no pertenecen a este cuerpo
un grito roto
Como cristales contra el suelo.
Estallando a millares.

Hay una parte de mí que pertenece al abismo.
Y cuanto más lo miro, más crece.

Es un espasmo, inconsciente,
Como un hipo,
Un pestañeo.
Que me agarra a la vida.

Así de frágil es
Así de fuerte.

Sísifo

Esta sensación
Que resuena en mis pasillos
Es la vieja y húmeda tristeza
El asco serprenteante
Que ya es un viejo amigo.

Si la conozco es porque ya fue vencida
Resurge ella de sus cenizas
Como siempre lo hago yo.

Como Sísifo y su piedra,
Ante la atenta mirada
Y la luz cegadora
De este faro

Subo la misma colina
Arrastro la misma piedra
Un águila hambrienta me observa.

Todo vuelve
La noche y el cerezo,
Nacen y mueren
Siempre.

Crisálida

Cientos de vidas antes de mí
han habitado este abismo
Y han descansado sus almas
sobre la tierra yerma
de este infierno

Escucho el lamento
de mil Ariadnas
arrastrado por las olas
Heladas.

He vuelto a donde estaba
de donde soy.
Me llama, con su voz de sirena,
El hambre.

Me convierto en una larva
con aires de grandeza.
Una y otra vez
espero un resultado distinto
para la misma acción.

Lo intento una vez más
Porque ya conozco el camino.

Solo siento
Este frío que traen las casa vacías
He sobrevivido a la edad maldita
Y no por falta de ganas

Por dentro
La madera astillada
Las paredes desconchadas
Un grito perdido entre los múltiples pasillos

Abismos de primavera se abren ante mí
Con su luz y con su vida
Hieren y apuñalan
Invitan a sentir

He sobrevivido

Y me arrepiento

Tengo
en el pecho,
donde quema,
una ira
una rabia
que a veces duerme
y a veces brama.

Tengo
una grieta
una gruta
con camino solo de ida
hacia la oscuridad más profunda.

La mácula del odio,
del miedo
mancilla este sudario
esta crisálida.

Es una metamorfosis
adulterada
Una fórmula alquímica
fallida.

Ha dado como resultado
alguien que no soy yo
ni la que debía ser.

Soy las dos,
la ira que duerme y que ruge
el pasado y el futuro
el olvido o el rencor.

Deuda

Una tristeza que golpea como el agua
fría

Se ha borrado el camino una vez más

La piedra bajo los pies
dibuja la geografía
de una pérdida

De pronto solo hay acantilado
y un mar furioso

Y ni siquiera sé qué le he hecho a la vida
qué le debo

Para haber acabado
con una deuda tan grande

Que tardaré mil años en
Sa ld/n ar

Una corriente de agua helada

El sol de una tarde de agosto filtrándose por la ventana

Mañanas de domingo

Y noches de verano

El olor del jazmín

El sonido de una tormenta

Los cristales fríos al alba

Luces nocturnas reflejadas en el asfalto mojado


Y, otras veces,

La sal de las lágrimas quemando la piel

Un grito encerrado en el pecho

Premoniciones de muerte

Y silencio sepulcral

Las manos que añoro

La persona que fui

Nostalgia y lástima

El color del mundo bajo las sábanas

Sabor amargo en la garganta


Le busco un sentido a la vida
Y solo encuentro
Pasado, perdido
Y una corriente de agua helada.

Ellas

Blandiendo
espadas de fuego
veinte valquirias
con un mismo nombre
me llaman al combate.

Son las ruinas de un dogma,
herederas de una religión extinta.

Todas con la misma máscara,
me acogen,
me dan un nombre.

Ya he habitado antes sus muros.

Y me dejan marchar,
con una promesa en los labios.

Vuelvo a su templo,
pero quedan solo escombros

y un ojo gris que me mira
entre las grietas de la madera,

y unas uñas cansadas que arañan
alguna pared lejana.

Amar demasiado la vida.

La estética del mal
era un grito
oscuro y profundo
desde un pecho abierto.

No queda en los pliegues de la existencia
la luz de las tardes de verano
que tanto anhelo.

Ni queda la ignorante certeza
de la bondad, de la belleza.

No queda más que la verdad,
desnuda,
repulsiva y triste.

La realidad del invierno,
el miedo, el fin del cuento.

Amar tanto la vida
que no puedes soportarla
así.