martes, 19 de septiembre de 2023

sobre las idas

De todas las palabras que buscamos en los versos

son aquellas dirigidas a la ausencia

las que más lejos llegan

cruzan galerías y pasillos

en penumbra o iluminados

por la luz esquiva del otoño

pretenden llegar allá donde no llega nada más

a los oscuros rincones de la muerte.

pretenden desalojar las tinieblas

llevar la luz a los confines de la existencia.


Hablamos con los muertos

habitamos sus recuerdos

encantamos sus memorias

somos nosotros los fantasmas.


No podemos dejar ir

a los que se fueron

los llevamos con nosotros

ejecutamos rituales y alquimia

para revivir

sus nombres, caras y voces

los levantamos de su descanso de paz

para que vengan

un día más

a ver todo aquello que perdieron, perdimos

una boda, una risa, una tarde de sábado

una llamada que devuelve un voz extraña

un número desconectado.


De todas las palabras que inventamos y mezclamos

es la arcilla con la que damos nombre a la ausencia

la magia más compleja.

Invocamos a los muertos,

nos colamos en sus fotos,

recreamos sus historias.


Es fácil dejar ir a quien se va

a vivir

pero existe una obstinación imparable

en mantener a quien se va

y nada más.


sábado, 16 de septiembre de 2023

mácula

Asomo la nariz 

por el abismo que nos separa

una grieta en un extremo del mundo

lo suficientemente pequeña como para poder vivir

entre ella

lo suficientemente grande como para 

estar ahí.


Viene un aire frío

como un aliento de invierno

contra los cristales

sobre las baldosas

entre las rendijas de la puerta.


Una distancia lo suficientemente grande como para hacerme a mí

diminuta.

Un horizonte infranqueable.

No tiene mi mente 

el potencial

ni mi cuerpo la capacidad.


Podemos

navegar juntos

reír

vivir

ignorar ese agujero profundo y oscuro

que lleva hasta el corazón 

de tu conocimiento

y me deja a mí

en la superficie inane

a la que pertenezco.


Como si pudiese ser parte de un mundo

que me es ajeno

colarme en una fiesta de año nuevo

fingir que es mi elemento

que puedo respirar el agua

que sé nadar

que no me ahogo

que no lloro

que soy

cuando no soy.


sábado, 9 de septiembre de 2023

La piedra dorada

El presente golpea

con la fuerza de la gravedad del tiempo

una entropía inexorable

valiente

si existe valentía en la corriente

o en la fuerza de un tornado.


Son estas orillas

estos horizontes

naranjas,

dorados.

Últimos días de verano.


Un refugio de libros,

el ruido de campanas.


Siempre hay un faro,

siempre un campanario.


La vida de la calle,

el ruido del espacio

mudo,

expectante.


Hay un banco a la sombra

de una sombra.

Un día de los últimos estertores estivales.

Esa casa no es mi casa,

pero yo sigo siendo yo.


viernes, 11 de agosto de 2023

Mañana

Música en la calle
y el sol de la mañana
tú y yo
una ciudad de resaca
arena y asfalto.

Lo mejor del pasado
y lo peor del presente
en movimiento constante.

La sombra azul de la madrugada 
el cielo estrellado en la salida de las pesadillas
Un abrazo
Piel cálida
risas y sábanas enredadas.

Tus manos
dadoras de vida
de música y danza
resolutivas
en rompecabezas y cartas

Vivir donde todo es posible
en este lugar de sol y piedra cálida
en esta terraza que da a una calle
recién regada
que despierta
amable y blanda
perezosa
bajo la atenta mirada de un verano
que ni llega
ni se va.


sábado, 8 de julio de 2023

Goian bego

Nació con la guerra,

y, al final,

una cortina corrida

en un día de sol y de tormenta.


Un cascarón vacío y,

si existe el alma,

un reencuentro.


Me llevo sus ojos,

de bruja,

una herencia lingüística

compartida solo al final,

recuerdos de infancia

y una identidad recuperada.


Lágrimas y una sonrisa amable,

comida y hastío,

chistes y soledad,

la ausencia de un padre,

o de un hijo.


Nació con la guerra

y se ha ido,

entre cortinas e hijos,

conversaciones insípidas de hospital,

sin más.


Podríamos haber comentado

que su médico era guapo

cómo nos iba la vida

cómo fue su pasado.


Pero ella no era ella,

ni su casa es ya su casa.


Hoy espero,

por ella,

que existan los reencuentros

y esté,

al fin,

en paz.


viernes, 23 de junio de 2023

"Te querré durante cien años"

Escrito en la pared

un joven promete,

al menos,

cien años de amor.


Su concepto de la eternidad

se nos queda pequeño.


El tiempo es líquido

estamos tú y yo

y estaremos.


Como están las piedras 

y los pájaros

las mañanas de domingo

y los días malos.


Nadamos


En el tiempo y el espacio


Nos encontramos


Una noche de San Juan,

hace cien años

en la escala adolescente.


Ícaro escapa del laberinto,

huye de Dédalo.

Olvida Ítaca,

se casa en Naxos.


Cien años de amor de un niño

en una pared inmutable

concentran un San Juan,

un banco lleno una noche de verano,

libros prestados,

Orfeo, encontrándote,

Terpsícore,

invocando la luz dorada.


Pasan cien años,

nos encontramos.

En los mismos muros,

pero distinta casa.


La luz irrumpe en las grietas que hay en todo

nos engulle el cielo estrellado.


Dormimos,

abrazados.

Vivimos reconociendo

la belleza

o el dolor.


Con el pecho abierto,

curamos.


"Te querré durante cien años",

"al menos",

pensamos.


domingo, 9 de abril de 2023

La luz

Los árboles llenos de flores

botones 

viajes por carretera

cánticos rituales 

para los camiones que adelantan

a otros camiones.


Pájaros en el cielo,

dos hermanas de piedra 

viviendo entre sus piernas.


Piel con la que dormir,

abrazos clandestinos

una vida tranquila 

bajo este sol de domingo.


Paciencia y amor,

silencios y música,

cicatrices y alas.


La vida se abre camino

a través del cemento

hacia el hoy y el mañana

por la grieta que está en todas las cosas

por donde entra la luz.

Tú.





sábado, 25 de marzo de 2023

La ciudad más fea

Solares de día
y lunares de noche
con su luz dorada
y su brillo astral.

En sus ruinas
habitan las palomas 
juegan a ser personas,
dueñas de lo que fue una casa
y ahora no es más 
que una pared de azulejos
y un espacio vacío.

Carla es eternamente amada
sobre las losas de piedra
bajo cientos de pies 
y un sol radiante,
con el canto constante
de unas tórtolas que son 
hogar.

Como el mar,
allí,
aquí,
estará mi alma.

En los edificios derruidos 
en la música nocturna
en el viento entre los árboles 
y en las constelaciones
conocidas o ignoradas
allí,
aquí, 
estará mi alma.

Esta ciudad está repleta
de un sentimiento estático,
nostálgico y hastiado.
Tiene la cabeza vuelta,
la mirada en el pasado.

Pero tiene, también,
a Carla eternamente amada,
tórtolas filarmónicas
y solares
vacíos por el día;
lunares
besados por la noche.





lunes, 6 de marzo de 2023

sol eterno

El sol de marzo

burbujas en la calle

tú y yo, cogidos de la mano

siempre.


Las flores brotando

y las tardes cada vez más largas

tú y yo, leyendo en el sofá

siempre.


Somos

las tardes de verano

los prunos despistados

un invierno entre franela

y la magia del otoño.


Videojuegos hasta que anochezca

luces de colores

y querernos

hasta que se nos duerman las encías.


Se acaba el invierno,

celebremos juntas

tú y yo

este sol eterno.


sábado, 18 de febrero de 2023

La luz

Me llevo todo esto

los días de luz

la primavera amenazante

el baile

las risas.


Me llevo un salón verde

unas calles cálidas

unas clases frescas

la juventud a la espalda

soledad y libertad

una nueva vida

y nuevas luces.


Conciertos de verano

paseos nocturnos.


Me llevo la sonrisa,

la luz 

de todas las grietas

como agua en el pelo

en  las pestañas.


Me llevo todo

lo que brilla

y es oro

o no. 


No queda

nada

del hielo y el abismo

nada

ni recuerdos ni heridas

de las tormentas pasadas.


martes, 24 de enero de 2023

El final del camino

Al final del camino

había paz

nieve derritiéndose

bajo los rayos del sol

flores del cerezo valientes

mariquitas audaces 

una luz exploradora 

colándose por los cristales

derramada en el suelo de madera 

centenaria.


Al final del camino 

había

un principio

como cuando era niña

y todo era nuevo,

mágico, 

divino.


Antes de la noche 

y la muerte,

del frío. 


Como antes, como entonces,

luces tenues

y aprender todos los días 

y cuentos cada noche.


Al final del camino

había sol

y estabas tú

la promesa de una vida

que se escapa de los límites 

se expande 

un océano 

imparable.


Y nos metemos

entre las sábanas tibias

de la tarde, la mañana o la noche.


Al final del camino 

había más 

más vida de la que puedo abarcar.


martes, 17 de enero de 2023

te encuentro

En el camino de las casas que nunca habitaremos
en la hierba verde de un parque inmenso
en el dorado vespertino de los días que se alargan
en la mañana, conmigo

te encuentro

entre el tiempo
el pasado y  el futuro
el presente.

te encuentro
en los cuentos, en los libros
y poemas.

en las salidas
apresuradas, corriendo
pisándoles los talones a un atardecer.

te encuentro.

En el suelo fresco de un portal
un mediodía de verano
en las plantas que prosperan
en los viajes y en el barro.

te encuentro

siempre,
a mi lado.


domingo, 15 de enero de 2023

Suerte

La suerte es

un abrazo en el sol de la madrugada

unas sábanas blancas

ropa en el sofá por la mañana

una noche que se alarga

cuentos en la cama

antes de dormir.


La suerte es

años después

bajo un cielo helado

un barco

un baile

un abrazo.


Estrellas en el techo

lámparas nuevas y viejas

música y conciertos

certezas

aciertos.


La suerte es

tú y yo

años después

otra vez.