Puedo

Puedo sacar fuerza de estas piernas

Puedo remover esta tierra

Puedo patear

y alcanzar la superficie

Puedo coger una última bocanada de aire

para recargar este grito que duerme en mi pecho

y que recuerda

esta urgencia de actuar

Puedo fingir esta luz hasta que llegue el amanecer

Puedo dejar marchar

con un abrazo y un beso

a esta oscuridad que me ha amparado

para evitar que muriese

en lo más crudo del invierno.

Puedo vivir con el pecho abierto

hasta que no quede nada más

que el hueco que indique

todo lo que di

y quién soy yo.

Cruzo el umbral

pertenezco aquí y allá

al pasado y al futuro

era yo y seré yo

Puedo despertar del letargo

en una última explosión

como la estrella que sabe que morirá.

un precio

Todo tiene un precio

que terminamos pagando

de una forma u otra.

No se puede huir de esa retribución cósmica.

Entregamos nuestro futuro

o nuestros corazones. 

A veces 

la vida nos pone dos veces la misma piedra.

Tropezar o caer.

Actuar o parar.

Pagamos por cada decisión que tomamos

y por cada decisión que no tomamos.

Con el agua helada por la cintura

entro en las aguas del Estigia.

Los bolsillos vacíos

y el corazón lleno.

Voy a pagar mi viaje en alientos

en latidos.

Y cuando llegue al final

podré beber de las aguas del Leteo

y descansar

sin recordar lo que he pagado

ni de dónde vino cada cicatriz.

fullmoon

Este frío

que se ha colado bajo la piel

tiene los ojos de aquella luna inmensa y dorada

que pasaba tan deprisa a mi lado

el día en que la tarde cayó inevitablemente.

El cielo lavanda agonizaba

y las luces iban quedando atrás

sin que hubiese estrellas que mirar.

Tengo los pies en el camino

pero la cabellera se quedó enredada

en algún anochecer de este invierno.

Y susurran mis fantasmas

todas las oraciones que escaparon de mis labios

cuando ni siquiera sabía qué era lo que quería.

Tengo el vientre hambriento

pero no es comida lo que pide

Aúllan mis entrañas

y temo, bajo este frío,

que le cantan a aquella luna dorada y efímera

que ya no está.

Cuestión de fe

Dice el mago que estoy sola en este abismo,

que tengo que tener fe,

porque compañía no voy a encontrar.

Siento los dientes de la oscuridad clavándose en mi piel.

Corre la sangre. Me asusta, me saluda

como saluda un viejo amigo.

Vuelven las trincheras en las que siempre juré morir.

Vuelve ese vacío. Repta. 

Le doy la bienvenida.

Es una cuestión de fe;

de compañía ya tengo estos cristales rotos.

No puede entrar nadie si no hay puertas en esta celda.

No quiere entrar nadie.

Es una cuestión de fe.

Una disyuntiva

Vivo más aquí que allí

Me estoy desvaneciendo

Existo, 

con las manos frías y todas las historias que pueblan mi mente.

Puedo alimentarme solo de ello.

La realidad da vueltas

como si fuese el fin de un ciclo de centrifugado.

Si me concentro

casi puedo ver mi propia disolución.

Habito este cuerpo

y piso este suelo

pero no es mi cuerpo ni mi suelo

yo no estoy aquí

Estoy llegando

o marchando.

Un silencio de vida adulta

Coge

esta paz y esta tristeza

llévalas a tu lecho

allá donde termina el camino 

donde se abre ese abismo

al que nunca te has querido asomar.

Dicen que si no te quieres a ti mismo

morirás de frío cualquiera de estas noches. 

Suspendida sobre el vacío

nada que perder salvo la vida 

Cicatrices y silencio 

Coge

esta paz y esta tristeza

y llévalas a tu lecho 

nadie

No soy nadie.

No hay nadie.

Estamos solos

este frío y yo.

Como un insecto en su capullo

espero en la oscuridad.

Puede que me engulla este invierno

o quizás rompa 

con alas la primavera.

Un propósito y un sacrificio

Después de todo este tiempo

del daño,

de la oscuridad,

de apenas levantarse para volver a caer.

Siempre estuvo ahí la respuesta.

Lo que hacía falta era

un propósito.

Algo por lo que merezca la pena morir.

Una última batalla en la que caer.

Flores en el agua, a la deriva, que perseguir.

Un propósito porque no podemos salvarnos todos.

La noche exige un sacrificio.

Y recuerdo el dolor de quedar atrás.

Así que encuentro mi propósito

me convierto en sacrificio.

Volverá a salir el sol para todos los demás.

Y yo podré descansar

con la cabeza entre dos palabras.

preludio y final

Diciembre, el mes del umbral

del sol moribundo

y esa luna inmensa y ámbar.

El frío de diciembre no es más que un preludio.

Una puerta que se abre y una sala que queda atrás:

vacía y oscura.

No tengo palabras ni futuro.

Ni promesas de primavera.

No lo saben las raíces en mitad de la noche,

cubiertas de escarcha.

Solo tengo la determinación de la herida,

las cicatrices de batalla. 

Soy un fue, y un será, y un es perdida.

Soy la última hora estival. Que vuelve siempre a herir al día.

La realidad se diluye entre los sueños.

Nada existe. Nadie existe.

Y sin embargo late.

Sonánbulos sin romances.

Porque yo ya no soy yo

Ni mi casa es ya mi casa.

El sol

Veinte años lejos de Penélope.

Cuarenta de vagar por el desierto.

Siempre bajo un mismo cielo

y unas aguas distintas.

Aunando lo viejo y lo nuevo.

El presente no es más

que el espacio que queda

entre lo que fue y lo que será.

Es una puerta que se abre o se cierra.

Soy yo una vez más,

delante del espejo cogiendo fuerzas.

Si miro mucho tiempo estos ojos

una extraña me devuelve la mirada.

No somos la misma y sin embargo ni hemos muerto ni dejado de existir.

Cambiamos y seguimos siendo.

Seguimos siendo y cambiamos.

Existimos en la luz que queda

suspendida en la oscuridad

cuando se apagan todas las luces.

Un recuerdo y una realidad.

.

¿Y si lo que se esconde bajo la piel es tan terrible o peor como lo que me responde el espejo?

Si no soy más que estos fracasos que llevo a cuestas.

Que los kilos sumativos de todas estas heridas y sus rencores.

Y si no soy más que la aplastante certeza de haberme roto.

El resultado de la emulsión de dos personas inmiscibles.

Éramos ella y este odio, este dolor.

Y ahora solo soy yo.

Un jarrón roto se puede volver a pegar,

pero algunas mezclas no pueden separarse nunca más.

Ahora soy esto y las decisiones que tome con la persona que ha quedado

tras estos años

y estas derrotas

y este maltrato.

No tengo las riendas de nada

aunque sujete con las manos este extremo de una cuerda

desanudada.

Se han borrado los límites, los umbrales y fronteras

que marcaban el punto de partida.

Solo estoy yo,

igual que siempre pero más perdida.

Demasiado lejos como para volver atrás

en mitad de un camino por el que no quiero avanzar más.

No me reconozco pero no me encuentro.

Sé que tengo las fuerzas

pero no encuentro a tientas el interruptor.

Un día cada vez

y se me olvida el mantra cada amanecer. 

La salida consiste en encontrar a la persona que fui, que soy, que quiero ser

y a veces temo que la llave sea producto de un sueño

y nada de esto haya existido nunca.

La estrella

Todos los ojos dirigidos hacia mí

me atraviesan

no me ven

Brillan como estrellas en un cielo de invierno 

me traspasan

me apuñalan. 

Son como la fría superficie de un espejo

de plata

de acero.

No queda nadie bajo este cielo

que pueda ver

que reconozca estas señales

Una y otra vez sale la misma carta

Una y otra vez emprendo un camino

y me encuentro de vuelta a la medianoche 

En la casilla de salida 

Miles de ojos me miran

pero no me ven 

Solo hay un reflejo doloroso 

Y restos de cristales.

No queda nadie 

que recuerde estas señales.

Fluir

No podemos decidir el rumbo del mar.

No podemos elegir quién se ahoga y quién no.

A veces la vida golpea dos veces donde el segundo rayo no cayó.

A veces pagan justos y pecadores. 

Porque al final a todos se nos cobra una deuda que no contrajimos voluntariamente.

Nos queda

aprender a fluir

guardar el aliento que querríamos gastar

en un último grito bajo el agua.

Esperar con paciencia

un cambio de tiempo.

Un nuevo sol,

una nueva orilla,

marea baja después de la marea alta.

Esperar con paciencia

que no golpee la vida

tres veces donde ya cayó un rayo.

La herencia de Prometeo

Hay una llama aquí dentro

que duerme y despierta

con el paso de los años.

Hay una flecha y un trueno.

Hay un grito y un abismo

y una historia que siempre empieza.

Arriba y abajo

Abajo y arriba

Se reavivan los incendios.

Los pies saben el camino.

Da igual cuantas cadenas y golpes después,

el fuego no se olvida

el fuego no se pierde.

Somos la herencia de Prometeo.

Los pies saben el camino.

Ícaro renacido

Estos años de silencio

huyendo de mí misma

de lo que fui

de lo que soy

En un sueño de verano

que me proteja del sol

del frío del invierno

de las tormentas de abril

Que no pase el tiempo

para que yo no tenga que ser yo

Y enfrentarme a este fracaso

que me devuelve el reflejo.

La humillación de la derrota

en lugar de una nueva lucha.

Esa ha sido mi huida.

Una mortaja amarga

y segura.

Quizás toque

una vez más

una última vez

como todas las anteriores

demostrarme a mí misma que yace bajo la piel

e inmolarme en el sol

y decir que vuelo

durante la caída.

Los años

No dejan de pasar

con su vientos, sus tormentas y sus lluvias

con sus soles, sus tardes y sus luces. 

No dejan de pasar

aunque nos quedemos quietos

agarrados a la esquina de un recuerdo.

No dejan de pasar 

del mismo modo en que yo no dejo de pasar(me)

Siempre vientos, tormentas y lluvias

Siempre soles, tardes y luces 

Y siempre distintos en el mismo río.

Vuelvo a casa

Hay cierta familiaridad en volver a estos ecos,

como viajar atrás en el tiempo,

donde puedo volver a ver a la que fui.

Tan rota como la que soy,

pero en otro color.

La echo de menos.

Intento volver.

Encontrar esa pieza que se perdió.

Doy pasos pequeños, contra una corriente de tiempo y sucesos

que me arrastra en la dirección opuesta.

Me estoy acercando,

si estiro los brazos,

si acorto distancias.

Veo a la que fui. 

No la reconozco.

Pero no siempre fui así.

Ha sido un viaje de ida y vuelta,

de vuelta e ida.

He andado y desandado este camino muchas otras veces.

Mis pies saben llegar.

Vuelvo a casa.

Estoy esperándome.

Y tenía mi cara

Acabo de encontrar

ese sentimiento de soledad permanente 

estaba escondido, muy al fondo 

Y tenía mi cara.

De día en día

Una persona que casi no conocía se quitó la vida hace una semana.

Y casi no la conocía, pero estoy segura de que hemos visitado los mismos lugares.

Solo que al final de esta semana

él no está

y yo sí.

Algún día yo no estaré

y alguien que haya visitado mis mismos lugares

sí estará.

Así es la vida

y la muerte.

De día en día,

de semana en semana,

de año en año.

Sobrevivimos,

tratamos de mantener juntas todas las piezas

¿quién somos cuando hemos perdido nuestros engranajes originales?

De día en día,

de semana en semana,

de año en año.

Esta semana él no está

y yo sí estoy.

Hasta que algún día sea yo la que ya no esté

y alguien se quede,

tomando el relevo de este mundo roto,

vigilando las grietas para ver si brotan

las flores.

Renacer

Es un grito que nadie ha escuchado 

y quizás se convierta en un eco en el abismo.

Debajo del hielo descansa un cadáver

a la espera de un único rayo de sol.

Renace de la tierra siempre una vez más.

Es un ciclo que no puede romperse.

Es un grito que nadie ha escuchado

Es un eco en el abismo.