Fire.

Me sigue doliendo la cabeza.

Y ya no me gusta el juego del amor.

He perdido tanto...

Todo arde

arde

arde

arde

Arden los domingos y 300, Gladiator,

arden mis dragones, los tuyos,

todas las páginas que escribí.

Arden mis sueños, aquellos tan dulces, entre la vigilia y la muerte.

Arden mis besos, mis manos y pestañas.

Arden las cosquillas y las mantas.

Sobre todo las mantas.

Y arden todas las palabras, todas las promesas.

Pero lo que más duele, entre las quemaduras y las llagas, las cicatrices,

entre todo eso, duelen las ausencias.

Y el consumirme sola, esperando el renacer de los dragones mientras me pierdo entre mis cabellos y se ensancha mi sonrisa. Todo se agrieta, de la piel a los cimientos.

Y es que las lágrimas se evaporan en el pensamiento, y el corazón se calma con lenguas rojas.

Es que todo está en llamas, y me doy cuenta, tarde, de que

no soy ave fénix ni flor de loto.

Arden mis recuerdos, pero las cenizas permanecen, agónicas.

Pierdo a los que más me quisieron, los echo.

Y quedo más sola, más tortuosa, más torcida y más cerrada.

Como las casas en ruinas.

Vacías.

Vacías.

Me gustaban los dragones.

Son esa gente que tienen la piel cálida, la de los brazos.