Colgar los hábitos

Tirar piedras contra tu ventana.

Cantar, hacia dentro, hacia el corazón, ésa canción.

Y sentirse especial.

Decir que yo no amo, que soy dura, de alabastro (las alas).

Morderme la lengua porque se me escapen (al aire, como pompas de jabón, trémulas) los "te quieros".

Y tener un billete y dudar entre dejar escapar el tren o coger la seguridad de un destino de venta anticipada en ventanilla.

Dos maletas a medio (des)hacer.

Y las dos mías.

Tentativas de marchar sin avisar;

a ver quién me echa de menos.

Creer(te) y caer el mismo día.

Y es que la realidad no existe durante la madrugada.

Igual que no existe la gravedad bajo el agua, o el tiempo un domingo.

Debería colgar los hábitos (y costumbres)

con cientos de pinzas de colores.

Regla XXI

"Cumple todas tus promesas"