My home.

De pronto despierta.

Y nada en su vida le había parecido tan hermoso como su último rayo de sol.

Sus últimas sombras, su último suspiro.

La sangre, seca, nunca suya, jamás, crea una fina capa sobre sus músculos, y lo protege de cobardes y débiles.

La arena, a sus pies, húmeda, hambrienta de cuerpos exangües, lo ata al momento y al lugar, porque si no estuviese ahí el guerrero correría hasta casa, a su hogar.

Una fuerza sobrenatural le obliga a no soltar su arma, a retenerla contra el, llegando incluso a herirse los puños.

Despierta y sus ojos se abren más que nunca, sus oídos escuchan, por encima de los vítores y abucheos, el roce de las túnicas al ser agitadas por el viento; cada pliegue.

Si no fuese un gladiador lloraría.

Si no fuese un héroe caería de rodillas ante su adversario.

Si no fuese un hombre volaría.

Y en el último segundo piensa en si su alma aún recordará el camino de regreso... a casa, al hogar.

*Sonreía siempre, porque si también le flaqueaba el cuerpo cuando lo hacía el alma, temía no poder volver a levantarse jamás...*