Te juro que era un ángel.

- Te juro, tío, que era un ángel.

- No sé quien era... andaba algo liado con aquella morena... menuda calientapollas....

- Sí joder, la pelirroja...

- Creí que los ángeles eran rubios... y tenían alas. Y créeme que por muy potente y guarra que fuese la morena, a una piva con alas la hubiese visto.

- Y las tenía, plegadas sobre sus omóplatos, perfectos.

- Tío, dime qué droga te han dado y si te sobra un poco. [ríe; tose]

[se hace un silencio que ambos aprovechan para meditar, uno en los poderes divinos, otro en los diablos de curvas y pelo moreno]

- Joder -continúa- además no sé de qué coño te quejas... ¿te la has follado, no? Mírame a mí, que he perdido toda la noche por la puta esa... será...

[ambos vuelven a callar, los faros de los coches, al pasar, iluminan su rostro cansado mientras comienza a amanecer... la ciudad se refleja en el vidrio de una botella de cerveza]

- Y, por si fuera poco -se reafirma, motivado por el exceso de alcohol en sangre y la rabia tras una noche de esfuerzo en vano-, los ángeles no van abriéndose de patas por ahí con todo quisqui... ¿no?

[silencio. Mira a su lado donde su amigo acaba de ponerse en pie, y corre ya hacia la calle por la que ella se fue, sin decirle nada; sólo le miró, de una manera que, cualquier otro hombre en el mundo no hubiese podido apreciar, con cerveza o sin ella]

- Psé... qué imbécil.

Mientras corre calle abajo imagina que la encuentra, sentada, llorándole el alma, esperándolo en una esquina. La coge de la mano. La besa.

Acaricia sus alas, su pelo, su cuerpo.

El humo del tabaco abraza con fuerza sus pulmones y tiene que parar para no caer al suelo.

Toma aire.

Inspira.

Expira.

Levanta la cabeza y sólo durante un instante le parece verla ahí, mirándolo con sus ojos almendrados.

¿Por qué coño no le ha pedido el teléfono?¿Cómo dijo que se llamaba?¿Era de esa ciudad?

Recobra la vision.

Aún están poniendo las aceras. Eso corrobora su teoría: ha tenido que irse volando.

Los ángeles no tienen sexo.